Benoist de Sinety - publié le 11/09/23

"Que ces instants d’humanité sont beaux, qui permettent de se reconnaître un peu plus capables de s’entretenir de sujets importants !" Le père Benoist de Sinety, curé de la paroisse St-Eubert de Lille, raconte ces rencontres impromptues où des inconnus découvrent le plaisir de débattre.

Nous sommes assis. Nous sommes serrés. Dans ce wagon du Ouigo lancé à pleine vitesse, les paysages défilent sans qu’on n’y prête vraiment attention. La lumière écrase l’horizon que nous regardons quand même dans notre petite boîte climatisée. Il y a les habitués qui s’organisent et prennent avec eux tout ce qu’il faut pour que les trois ou quatre heures se passent au mieux, nourritures, boissons, petit oreiller même. Il y a ceux qui tombent un peu des nues en découvrant que l’enveloppe d’un TGV peut contenir des aménagements bien différents et qui ne reconnaissent pas dans ces trois fauteuils collés les uns aux autres à chaque rangée, leurs décors habituels. Encore n’ont-ils pas appris l’absence de bar.

Difficile de sortir un ordinateur pour travailler si l’on n’a pas de tablette. Difficile de regarder un film sur son téléphone si l’on ne peut le brancher pour le recharger, faute de prises électriques. Après des premières minutes pour se jauger et s’apprivoiser, voici que les langues se délient. Chacun laisse tomber ses appareils devenus inutilisables. L’inconfort, relatif, ramène chacun à la hauteur de son voisin. Des enfants font leurs premiers pas dans un couloir exigu : tous les regardent avec émotion et des mains se tendent au long de leurs chemins pour les soutenir, les guider, les encourager…

Des voisins qui ne se connaissaient pas se mettent à discuter : une jeune femme avocate qui part en week-end débat avec un couple de retraités du réchauffement climatique et des derniers avis du GIEC qui mettent en cause le système économique comme cause principale des désordres climatiques actuels, plutôt que des facteurs démographiques. Elle trouve qu’il faudrait quand même que nos responsables commencent à reconnaître tout ce qu’une économie débridée par la finance provoque comme drames et que ce n’est pas en faisant moins d’enfants que cela changera quoi que ce soit. Un homme, assis dans la rangée de derrière s’engouffre dans la discussion : « L’autre jour j’ai entendu Sarkozy dire que ce n’était pas vrai et qu’il était en désaccord avec le GIEC. »

Sa voisine lève les yeux de son livre et dit : « Qu’est-ce qu’il y connaît lui à tout ça ? Tous ces gars qui profitent du système ils sont devenus incapables de se remettre en cause. » La jeune avocate poursuit : « C’est ça qui est tragique avec un grand nombre de politiques : ils croient des choses sur des sujets qu’ils ne comprennent pas, faute d’avoir les connaissances nécessaires. Et comme ils sont doués d’une grande capacité de conviction, ils nous emmènent dans le décor. » « Oui, dit le retraité, on a trop de croyants en pilotage alors qu’il nous faudrait plus de sachants intègres. » On est loin du café du commerce, mais plutôt d’une sorte d’agora où chacun, assis, entre en dialogue sans arrogance ni vocifération. On parle, on cause, on partage. Pendant que les petits s’essayent à avancer dans le roulis des rails. Pendant que certains aussi tentent d’empiler des valises dans des espaces bien trop étroits dont elles s’écroulent à la moindre accélération du bolide.

Que ces instants d’humanité sont beaux, qui permettent aux uns et aux autres de se reconnaître un peu plus capables de s’entretenir de sujets importants.

Quelques instants après, un peu plus loin, le voisin du lecteur d’un journal sourit et commente à son ami le titre relatant le désir du président de la République de ne pas autoriser le drapeau russe aux prochains JO : « Ben alors ! il va falloir qu’il en supprime des drapeaux : le chinois, le saoudien et combien d’autres ? Parce que niveau horreur, au Yémen ce n’est pas la fête, et les Ouïghours non plus… » Le lecteur pose son journal et voici que s’engage une discussion sur les droits de l’homme entre des gens qui, tout en s’avérant politiquement plutôt en désaccord, découvrent le plaisir de débattre.

Les tout petits marcheurs, fatigués, dégustent maintenant une compote, becquée donnée avec tant d’amour. Les enfants plus grands mordent dans des sandwichs, ravis de ce menu de fête. Mon Dieu ! que ces instants d’humanité sont beaux, qui permettent aux uns et aux autres de se reconnaître un peu plus capables de s’entretenir de sujets importants. S’arrêter de commenter ce sur quoi on n’a aucune prise pour réfléchir ensemble aux causes profondes des blessures qui frappent notre humanité. 

Peu de temps avant que ne sonne l’heure de la descente, ma voisine me regarde et me sourit : « Vous irez à Marseille, voir le Pape, vous ? » Je lui dis que « oui bien sûr ». Elle répond doucement : « C’est bien qu’il y ait des hommes comme lui qui ont ce courage et cette foi. Ça me console d’en avoir si peu… » Il faut que je descende, vraiment. Les mots manquent et le temps aussi. Je bafouille un peu : « La foi, c’est un chemin vous savez, pas tellement linéaire, on y avance comme un âne. » Je ne suis pas certain qu’elle saisisse l’allusion à l’expression d’un ancien évêque de la cité phocéenne mais elle me dit en conclusion : « C’est sympa un âne. » Oui, c’est sympa un âne…

Myriam de Courrèges ✝ - publié le 27/06/23

Myriam de Courrèges est décédée le 10 mai dernier à l’âge de 70 ans d’un cancer. Mariée, mère et grand-mère, médecin, elle livre un témoignage poignant sur la fin de vie. Un temps dont elle ne nie pas les souffrances et les misères, mais qu’elle a rempli de vie, de joie et d’espérance.

Notre chroniqueuse Élisabeth de Courrèges a perdu sa mère le 10 mai 2023, après quatre ans de combat contre un cancer. Elle s’appelait Myriam de Courrèges, était mariée, mère de sept enfants et grand-mère de nombreux petits-enfants, médecin dans un centre de lésés-cérébraux, très engagée dans sa paroisse… Avant de mourir, elle a écrit un texte qu’elle a intitulé Cela fait quatre ans que je suis éligible à l’euthanasie, expliquant pourquoi il aurait été dommage de la demander. « N’était-ce pas beau à vivre tout cela ? », interroge-t-elle après avoir décrit ses joies familiales, sa gratitude pour les grâces reçues et son cheminement vers Dieu. « Donnez plutôt une aide active à vivre », implore-t-elle. Un témoignage de poids à l’heure où les contours du projet de loi sur la fin de vie, évoquant notamment « le droit de bénéficier d’une aide active à mourir », se précisent. 

Myriam de Courrèges a transmis son témoignage à sa fille Élisabeth dans l’espoir qu’il soit relayé, afin de partager cette joie et cette espérance avec ceux qui n’osent plus y croire. Élisabeth l’a confié à Aleteia qui le reproduit ici dans son intégralité.

***

Le jour où j’ai reçu l’annonce du diagnostic, avec la future loi de la fin de vie, j’ai compris que je serai éligible à l’euthanasie ou au suicide assisté. Depuis, quatre ans sont passés, bien remplis, et il aurait été dommage de ne pas témoigner de la présence de Dieu, le Christ et de l’Esprit-Saint. 

La fin de vie :

Un Temps pour cheminer avec Jésus
Un temps pour découvrir les délicatesses du Seigneur
En fait un chemin de vie, qui a sa fécondité
Un chemin de sainteté

Mariée, mère de sept beaux enfants enrichis de gendres et belle fille, une progression exponentielle de petits enfants chaque année, j’étais une grand-mère active. Médecin dans un centre de lésés-cérébraux dans lequel j’ai appris ce qu’est la dignité de la personne, entourée d’amies qui mettent du baume au cœur et à l’âme, engagée dans ma paroisse, j’étais gâtée, j’étais heureuse.

Ce lundi de février 2019 je suis en train d’examiner un patient. Mon téléphone vibre dans ma poche. Revenue à mon bureau je vois afficher « laboratoire ». Le résultat d’une prise de sang faite deux jours plus tôt peut laisser craindre une prise en charge urgente. A l’heure de la coupe je pose ma blouse et mon stéthoscope sur mon bureau et je pars aux urgences sans me douter que je ne reprendrai plus jamais ces instruments et que je devrais abandonner ma fonction médicale. Le soir même, en croisant les informations, je comprends que j’ai un cancer. Un médecin malade raisonne… 

Celui-ci m’est confirmé dix jours plus tard. Le chirurgien vient me voir avec des mouchoirs, car il m’annonce la vigueur de la tumeur et donc qu’ »il faut vous préparer et vous abandonner… » (vers la fin, rapide…) J’ai reçu une nouvelle grâce immédiate de paix et d’Espérance de mon Seigneur et mon Dieu… Une rencontre inattendue avec une amie aumônière me remplit de force.

J’étais donc déjà éligible à  ce que la loi sur la fin de vie en cours de procédure propose : la fin active, l’euthanasie si ce n’est le suicide assisté… Et si tel eut été, que n’aurai-je pas vécu ? 

Mon médecin a fait le choix de six mois d’un premier traitement qui semblait satisfaire dans un premier temps. Jusqu’à alors, depuis l’annonce du diagnostic, je considérais que mon « boulot » d’épouse et de maman n’était pas fini… et je croyais à l’Amour et la Puissance de guérison de Dieu. J’aime la vie, les autres, tout autre, les projets… Je continuais à m’impliquer, avec ma fatigue mais avec joie. Je continuais la formation paroissiale et apprenais à découvrir l’action de l’Esprit Saint dans ma vie.

En paroisse, entourée de certains des miens, le sacrement des malades m’est donné une première fois. Lors d’un temps d’adoration, je reçus l’image de la Vierge Marie écrasant la tête d’un monstre ou serpent. La tumeur est dite maligne (procédant du Malin)  parce que son développement physiologique procède d’une tromperie, (elle se fait prendre pour une cellule de défense)… De plus, ce cancer se développe face aux excès de notre vie moderne… Je recevais donc une grâce de confiance vis-à-vis de la protection de la Vierge Marie et sa capacité à  m’en protéger. Nous avons marié une fille cet été là, j’étais toujours là, amaigrie certes, mais nous étions tous très heureux de l’événement. Notre paroisse nous demande de la représenter à un pèlerinage: nous y recevons la grâce d’une piste pour un nouveau traitement. 

En janvier 2020, renouvellement du sacrement des malades en paroisse… Ce fut une démarche d’humilité et de vérité face à toute l’assemblée. Je vivais une vie presque normale même si une fatigue de fond la ralentissait et les projets furent au point mort. J’essayais de me concentrer sur le service et la vie spirituelle.

En mars 2020, parce que fiévreuse, les thérapies furent mises à demi-dose. Avant la fin de ces deux ans de thérapies apparaissent des métastases.

Ne le sachant pas encore, l’été 2021 fut un temps familial très heureux. La nouvelle m’est donnée en septembre, je fus convoquée pour une suite en janvier 2022. Je reçois à nouveau le sacrement des malades au cours d’une veillée de prière. Je reçus ce soir-là la certitude de vivre tout cela comme « amie de Jésus « . 

Je prenais du temps, coincée chez moi par la grande fatigue, de jouir des visites, d’écouter, de rejoindre, de porter, de prier pour mes frères et sœurs, enfants, amis… C’était encore une vie remplie. J’avais du mal à prier et me sentais loin du Seigneur… Mon conseiller spirituel m’a dit que ce n’est pas grave. « Vous êtes sur la Croix, objectivement au plus près du cœur de Jésus ».

Les chimio sont efficaces sur la tumeur mais elles ont une toxicité majeure sur d’autres cellules. Le cancérologue suspend les chimio pour l’été 2022, ce qui me permet de reprendre des forces et d’accueillir tous nos enfants dans la maison familiale : été merveilleux dans l’ambiance, les activités, mon anniversaire, louange et prière d’intercession, messages de familles et d’amis, mariage dans ma belle-famille. 

En septembre le bilan est catastrophique. En l’absence de thérapie nouvelle, la décision désolante d’arrêter tout traitement est prise, alors que je sens en moi encore une force et une passion de vie. 

Quel choc, quelle tristesse
Le profil de la Fin de vie est une autre étape…

Nouveau sacrement des malades au cours d’une veillée paroissiale pour appréhender dans la paix cette nouvelle étape dite palliative, débutée par un court séjour en service de soins palliatifs où l’aumônerie m’aidera merveilleusement à rester branchée sur la Parole de Dieu et à rester en paix.

J’ai vécu aussi cette étape où me sentant si peu interpellée par l’au-delà je me suis demandée si je n’avais pas reçu la Foi comme une fabrique rassurante, superficielle et sans amour. Et puis cette nuit de la foi où je me sentais abandonnée. Mais j’avais reçu une effusion de l’Esprit avant cette dernière et en me retournant je vois qu’il a été présent et fécondant à chaque instant.

La fin ? Comme un écran noir, que j’avais sous mes yeux dans ce service, écran  à  traverser, avec toute l’inconnu de ce qu’il y a derrière? J’implore l’Esprit Saint de donner à ce temps « d’attente » encore une fécondité… Une parole de grâce me fut donnée : il n’y a pas de « fin » mais une transformation de vie, qui prend ma vie d’aujourd’hui avec ce que j’en fais et qui sera transfigurée de la grâce divine. Et donc considérer l’aujourd’hui en le vivant le plus généreusement possible, le plus vivant possible, au plus proche du cœur de Dieu : dans ma vie de couple et de famille, avec la prière personnelle ou partagée, avec le sacrement du pardon et une direction spirituelle chaque mois comme avant dans la fréquentation de la parole de Dieu avec mon groupe de lectio, dans l’eucharistie, et dans une Espérance en croissance. 

Je continue autant que faire se peut à servir, soutenir, écouter, faire du lien, rassembler.

Mais il faut consentir : c’est dur de ne « plus pouvoir » inaugurer ou  accompagner les projets familiaux entre autre ; il faut de l’humilité pour n’être plus moteur et devenir dépendant progressivement… Le plus dur, dans la « fin de vie », c’est l’apparente séparation qui s’entrevoit, source de chagrin de mon côté et de celui des miens, époux, enfants et petits-enfants… Il y a encore à accompagner les plus jeunes, aider les ménages, assurer le quotidien de son époux… Et il faudra faire sans, en apparence.

Ce temps de perte progressive stimule en moi le besoin d’exprimer tant de gratitudes vis-à-vis du Seigneur qui nous a gâtés de sa Présence, de mon mari, des enfants, des petits-enfants, de ma famille et belle-famille présente aussi, des amis, des frères et des sœurs de la paroisse, et même de tant d’inconnus croisés pour un sourire un renseignement. J’aimais ces interventions gratuites, gratitude pour mon travail et pour l’ambiance de travail… Tant de richesses reçues. 

Myriam de Courrèges en train de rédiger son témoignage sur la fin de vie.

Avec l’autorisation d’Elisabeth de Courrèges

Phase palliative avec ses misères, le début des douleurs, la perte de force, la grande difficulté à respirer au moindre effort, la difficulté à marcher, les mauvaises nuits, les positions douloureuses… Le mercredi des Cendres, premier jour du Carême, je subis la  survenue d’une complication médicale amplifiant considérablement les misères. Me voilà sept jours hospitalisée et coincée dans mon fauteuil, reliée à l’aspiration censée remettre le poumon en place (en vain)…

Pour ne pas subir ce temps mort, j’en fais quelque chose : je fais retraite, priant davantage et regardant des enseignements. J’écris un mot à chacun de mes enfants, à mon mari, et ce petit feuillet sur la fin de vie.

La souffrance s’insinue doucement mais sûrement. Mon conseiller spirituel m’invite à me mettre au pied de la Croix avec Marie qui a gardé l’Espérance, à méditer l’épiclèse : rejoindre le sacrifice du Christ « pour la Gloire de Dieu et le Salut du monde, de tous ». Ouvrir généreusement mes offrandes et intentions de prières. 

Nouveau sacrement des malades qui fut un pur cadeau… Je ne l’avais pas demandé au cours de la veillée pour les malades. Le père vient vers moi : « Voulez-vous le sacrement des malades? », je réponds que je ne l’ai pas demandé. « Je vous le donne au nom de Jésus » !! Merci Jésus.

L’évolution se faisant plus rapide. Mon confesseur m’invite aussi à  méditer les  dernières paroles du Christ :

« Mon Dieu, pourquoi m’as-tu abandonné » ;
« Père, pardonne-leur, ils ne savent pas ce qu’ils font » ;
« Ce soir tu seras avec moi dans le Paradis » ;
« Femme, voici ton fils » ;
« Fils, voici ta mère  » ;
« J’ai soif » ;
« Tout est accompli » ;
« Entre tes mains je remets mon esprit ».

Je demande une mort douce à la Vierge Marie dont le chapelet est maintenant quotidien. Car j’ai peur, je ne suis pas brave. Et je ne veux pas marquer au fer rouge les miens.

Chemin de fin de vie… Un temps inutile ? Qu’en pensez-vous ? N’était-ce pas beau à vivre tout cela ?
Donnez plutôt une AIDE active à VIVRE.

Il faut du temps pour dire merci, exprimer, écrire notre gratitude.

Il faut du temps pour recevoir la croissance de l’Espérance qui permet d’envisager l’au-delà lumineux et toujours impliquant auprès de ceux que l’on continuera à aimer.

Il faut du temps pour les assurer que je resterai sur leur chemin, attentive à leur besoin, en intercédant pour eux sans cesse.

Il faut du temps, lorsque l’on est plutôt sec dans son âme (la nuit de l’Esprit) pour désirer la sainteté et supplier d’aller au plus près du Cœur de Jésus, pour jouir pleinement de son Amour toujours…

Il faut du temps pour apprendre à s’offrir sur notre croix, en s’accrochant à La Croix du Christ…

Il faut du temps pour apprendre à le faire POUR la Gloire de Dieu et le salut de TOUS.

L’euthanasie, le suicide assisté ?
réduction de vie… amputation de vie… indifférence aux siens ?…

Tel un bûcheron qui coupe un arbre vivant, vous coupez la vie dont la sève va s’écouler ET devenir inutile… Je prie pour ceux qui s’y donnent et pour leur bourreau.

Choisis donc la vie, même bouleversée et pénible, mais elle n’est pas sans fruit, elle n’est pas sans joie… Laisser du temps pour transfigurer le pénible présent en une Source Vive…

***

Elisabeth de Courrèges - publié le 09/10/23

Notre chroniqueuse Élisabeth de Courrèges a perdu sa mère, Myriam de Courrèges, le 10 mai 2023, après quatre ans de combat contre un cancer. Elle est récemment retournée dans les lieux où sa mère a vécu ses derniers instants sur Terre, l’unité de soins palliatifs de l'hôpital Saint-Laurent.

Je suis récemment retournée voir cet hôpital d’où elle était partie. J’avais besoin de voir ce lieu où j’ai accompagné ma mère pour la dernière fois. Même si j’ai surtout vu qu’elle n’y était plus. Avais-je gardé l’impossible espoir de la ressentir, ou de l’apercevoir?

Dans le couloir les visages que je croise ont changé : le personnel a tourné, il y a de nouveaux embauchés, toujours aussi courtois et dévoués, et de nouvelles familles accompagnées.  On aperçoit même un chat désormais.

J’arpente ce couloir que je me souviens avoir traversé de long en large : quand j’attendais derrière la porte que le précédent visiteur sorte, quand il y avait des soins ou une consultation du médecin. Ou encore le temps que les soignants accomplissent si soigneusement cette dernière toilette, ce dernier matin… Je me remémore particulièrement ces fréquents allers-retours dans le couloir afin de lui réchauffer cette tasse blanche et noire qu’elle s’était achetée et dans laquelle on lui servait du café. Comme elle le buvait tard, j’emportais la tasse vers le four micro-onde pour la lui réchauffer. C’était pour elle un dernier plaisir, et pour moi une dernière utilité.  Et cela nous faisait rire.

Le temps ne devait pas s’arrêter sous prétexte que, dans ma mémoire et dans mon cafard, il s’était figé.

Dans les chambres attenantes à « la sienne », ce ne sont plus les mêmes voisins. Évidemment. Le temps ne devait pas s’arrêter sous prétexte que, dans ma mémoire et dans mon cafard, il s’était figé.

Je passe devant le poste de soins. Elle voulait en rester à proximité. D’abord pour sa sécurité, également parce qu’elle se sentait entourée. Mais aussi, je crois, parce que la vie d’une équipe médicale continuait d’intéresser le médecin qu’elle était. Trouvait-elle dans cette observation une forme d’utilité ? 

J’évite quelques recoins du service encore trop chargés de douloureux souvenirs et me dirige vers le salon des familles qui m’est un peu plus familier.

Je reconnais la pièce pleinement ensoleillée, les couleurs chaleureuses et vives que ma mère aimait, les deux fauteuils et le canapé, les journaux périmés, la Vierge Marie posée sur l’étagère et la maquette de voilier.

Les souvenirs peuvent revenir. Je décide de rester, comme si j’avais besoin de les assimiler après avoir tout vécu en accéléré.

 Ici, rien n’a trop changé. Les souvenirs peuvent revenir. Je décide de rester, comme si j’avais besoin de les assimiler après avoir tout vécu en accéléré. Cette fois, pas de train à attraper, pas de nouveau visiteur qui venait prendre le relais. Une personne vient interrompre ma pensée. Il me salue, s’approche de l’évier et presse l’interrupteur de la machine à café. J’aperçois un bracelet d’hospitalisation à son poignet.  

Spontanément, l’homme se met à me parler de la température et du temps qu’il fait. Surprise mais disponible, je me prends à la conversation. La sonnette de la cafetière, bien vite, l’interrompt.  Le patient reprend alors la direction de la kitchenette mise à notre disposition, ouvre un placard, saisit une tasse et verse sa boisson. Ce n’est que quand il retourne s’asseoir à table qu’il me semble bien apercevoir une jolie tasse blanche et noire qui retient toute mon attention. C’est bien celle que ma maman utilisait en ses derniers instants. Et qu’elle avait laissée, manifestement. 

Et j’ai souri. Souri de savoir qu’elle aurait ri mais aussi souri de savoir que Ma mère était encore utile sur cette terre, et encore utile ici. Par tout ce qu’elle a laissé comme affections, œuvres et fruits…et par des petits détails aussi. 

Même diminuée ou altérée, mesurons bien que toute vie porte en elle-même une utilité. Pour le présent, et pour après. 

Bérengère de Portzamparc - publié le 25/10/23

Il est des coïncidences dans lesquelles il est difficile de ne pas voir un clin d’œil de la Providence. Ordonné le 25 juin 2023 à la cathédrale saint-Jean de Lyon, Vincent Charmet, 30 ans, est aujourd’hui vicaire à la paroisse Saint-Augustin en Beaujolais, à Belleville. Né en 1993 dans une famille de vignerons des Pierres Dorées, c’est après l’expérience de Dieu vécue dans une abbaye, puis les Journées mondiales de la jeunesse (JMJ) de Cracovie en 2016, qu’il entre au séminaire à Lyon à l’issue d’études de management et de philosophie. 

Ses quatre grands-parents étaient vignerons, son père l’est également, et tous sont originaires de la vallée d’Azergues, plus spécifiquement du joli village de pierres dorées du Breuil où se trouve une petite église du XVe siècle, Saint-Laurent d’Oingt, dans laquelle Vincent a été baptisé bébé, comme tant d’autres. Le dernier curé à avoir vécu sur place, le père Claude Clavel, est mort en 1968. Depuis, comme de nombreux villages de France, la petite église n’est ouverte que ponctuellement, selon les occasions. 

Et la grande et belle dernière occasion en date a eu lieu le 7 juillet 2023, lorsque Vincent, ordonné depuis quinze jours à peine, est venu y dire sa première messe pour la famille et les voisins, en action de grâce et en souvenir de son baptême le 1er août 1993. C’est alors que l’adjoint au maire a fait part aux paroissiens de l’étonnante découverte, quelques mois auparavant, dans un placard de la sacristie. 

Le message retrouvé dans le calice, sur lequel la secrétaire paroissiale a indiqué les volontés du dernier curé de la paroisse, le 26 juin 1968.

Vincent Charmet

Courant janvier 2023, en rangeant la sacristie, quelques paroissiens dont un oncle et le père de Vincent, ont découvert dans un placard une belle boîte qui contenait un calice et dans lequel se trouvait un papier. En le dépliant, on peut y lire un message étonnant, écrit des mains de la secrétaire paroissiale et daté du 24 juin 1968:

Ce Calice appartenait à monsieur l’Abbé Claude Clavel qui le destinait à un enfant de la Famille Dupeuple s’il arrive à la prêtrise, ou à tout autre enfant de la Paroisse qui deviendrait prêtre”, signé “l’assistante paroissiale après accord de Mr l’Abbé Domez et Mr le Chanoine Devay”. 

L’étonnement est à son comble, la famille Dupeuple citée dans le message, une famille très pratiquante et très proche du curé de l’époque, n’est autre que la famille de la grand-mère paternelle de Vincent ! Ce message daté du 24 juin 1968 a donc été rédigé 55 ans pile (plus un jour) avant l’ordination de Vincent le 25 juin 2023. 

Messe du 7 juillet 2023 dans l’église de Saint Laurent d’Oingt, avec sur l’autel le calice du père Clavel, dernier prêtre de la paroisse, qui n’avait pas servi depuis plus de 55 ans.

Vincent Charmet

Parce qu’il ne fait aucun doute que ce calice lui est destiné, l’adjoint au maire l’a remis au père Vincent quelques minutes avant la messe afin que celui-ci célèbre avec. Un symbole providentiel ! Après cette première messe, tous les participants ont ainsi été invités à un apéritif, au beaujolais bien sûr, pour une remise officielle, avec discours et applaudissements, et nombreux sont les participants à avouer alors être marqués par ce message de foi et d’espérance prophétique. 

« Il faut dire que le père Clavel avait laissé un très bon souvenir dans le village. Il était très aimé et avait marqué de son vivant les habitants avec sa forte personnalité et sa foi profonde », raconte ainsi le père Vincent. « L’histoire raconte même que chaque année, lors de la semaine sainte, il allait dans les vignes voir les ouvriers pour leur dire qu’il comptait bien les voir à la messe de Pâques, et tous lui obéissaient ! »

Très ému par cette belle et mystérieuse transmission, le père Vincent confie encore son étonnement. « Je n’avais jamais entendu parler de cette histoire de calice, c’est étonnant que dans ma famille, personne n’en ai parlé avant. Si cela ne m’a pas confirmé dans le choix de mon sacerdoce, car j’étais déjà bien engagé, il est certain que cela lui apporte un nouvel éclairage, m’ancrant dans une histoire, dans un passage de relais qui me dépasse un peu ». Vincent confie ainsi que ce calice l’accompagne désormais partout et qu’il l’utilise au quotidien. « S’il n’est ni rare ni précieux et n’a pas de valeur pécuniaire particulière, il est évident qu’il a une valeur exceptionnelle à mes yeux et qu’à chaque messe, je pense à mon prédécesseur au ciel ». 

Fin de l’histoire ? Pas tout à fait. Car dès que Vincent a reçu le calice des mains des paroissiens, il l’a affirmé haut et fort : il le remet « en jeu ». « Que ce soit de mon vivant ou pas, dans cinq ans ou dans cinquante, si un enfant de la paroisse est un jour ordonné prêtre, je le lui donnerai immédiatement ! » La tradition est donc lancée. 

Marie Lucas - publié le 13/12/23

Août 2002, Léonard et Axelle se rencontrent. Elle a 29 ans, lui 31 et, fous amoureux, ils se marient l’été suivant. Comme une évidence, quatre enfants naissent de leur amour… Le bonheur n’attend pas ! Le rythme est dense, une expatriation au Gabon permet à Axelle de reprendre souffle. Et puis c’est le retour en région parisienne, avec un nouveau déménagement et la vie de famille ordinaire. Parents de Mayalène, Gaétane, Clémence et Calixte, les amoureux savourent leur quotidien. Et puis, le 1er juillet 2010, c’est le coup de tonnerre dans ce ciel bleu : Leonard est atteint d’une SLA –  sclérose latérale amyotrophique, maladie neurodégénérative grave. Insolence de la jeunesse et de l’amour, Leonard et sa femme choisissent le déni, refusent de consulter internet et évitent de prononcer le mot fatidique de « maladie de Charcot ». « Heureusement, se souvient Axelle… Cela nous a protégés. Le voile s’est levé petit à petit sur la maladie de mon mari, c’était plus doux ».

Il n’empêche, petit à petit la maladie fait son œuvre. Léonard est jeune, la maladie progresse, inexorablement. Une première perte – symbolique – sera celle des mains de Léo, qui doit renoncer à jouer du violoncelle… « J’aimais tant l’entendre jouer », murmure-t-elle. Chutes à répétition, perte progressive de la mobilité, de la parole,… jusqu’à se retrouver en chaise roulante… Durant ces trois années de maladie, le deuil est déjà au rendez-vous. « J’ai commencé à perdre mon mari pendant la maladie de Léonard », explique la veuve. C’est ce qui s’appelle le « deuil blanc » : si la personne est toujours présente, elle n’a plus les mêmes capacités, et l’aidante à ses côtés fait petit à petit le deuil de chacune des pertes qu’elle vit. 

Léonard est un homme de foi, Axelle est profondément enracinée en Dieu. Alors une solution s’impose à eux : ils avanceront dans la maladie « step by step », avec l’acte d’espérance comme arme lumineuse. « Mon Dieu, je crois fermement que vous me donnerez votre grâce en ce monde… » « Oui, cette grâce d’état, elle est réelle. L’Esprit saint envoie sa grâce pour porter la croix, mais il faut ouvrir les mains pour l’accueillir et rentrer dans le consentement à la perte ». Un jour, alors que son mari va de plus en plus mal, Axelle lui fait une incroyable promesse : « Je te promets que, après ta mort, je continuerai d’être heureuse ». Ces paroles, qui viennent du plus profond de son cœur, la dépassent, mais les aident à tenir bon. Pour l’aider à traverser la maladie de son mari, Axelle dispose enfin d’une autre ressource : une capacité à s’émerveiller hors du commun. « J’ai reçu cette grâce de l’émerveillement, d’attention aux 1.001 petits riens du quotidien qui m’a beaucoup portée », confie encore Axelle. 

Tu peux t’en aller en paix, ça va aller, je vais continuer à être heureuse.

Le chemin de croix des époux est rude, mais aussi rempli de fiorettis, autant de petits cailloux blancs qui rappellent à Axelle que Dieu veille… Ainsi le nom du pneumologue de l’hôpital – Jesus – qui accompagne le couple dans leur décision de pratiquer ou non une trachéotomie… Et quelques jours avant la mort de son mari, Axelle, le cœur déchiré, se souvient avoir redit à son Léonard, si inquiet pour sa famille qu’il laissait : « Tu peux t’en aller en paix, ça va aller, je vais continuer à être heureuse ». Dans son chemin de croix, l’épouse de Léonard expérimente que, si son cœur saigne, une immense paix l’enveloppe. La croix et la joie s’embrassent… Témoin d’une réalité qui la dépasse, Axelle se laisse traverser par ce mystère. 

Après trois jours d’agonie et de veille, Léonard entre enfin dans la gloire de Dieu, entouré de sa mère et de sa femme. Axelle vit cette mort comme un accouchement : la naissance au ciel de son bien-aimé. « C’est un grand mystère … quand tu donnes la vie, tu souffres, et tu ressens une joie profonde. Tu touches à quelque chose qui te dépasse, qui te rapproche du Créateur… Assister à la naissance au ciel, c’est la même chose, ça rapproche de Dieu. » Et quand les proches entrent dans la chambre d’hôpital où Léonard vient de rendre son dernier souffle, ils entendent son épouse entonner l’Alléluia… Et le soir même, elle dira à ses enfants ces paroles qu’ils n’oublieront pas : « Nous allons continuer d’être heureux. Nous allons continuer d’être une famille. Papa sera toujours là pour nous aimer et nous protéger, il est et sera toujours fier de nous, même si nous ne pouvons plus le voir. Nous allons continuer et c’est aussi ce que Papa veut. »

Si pour Léonard, le voile s’est déchiré, pour Axelle, le temps du « vrai » deuil commence. L’absence physique est cruelle. Comment continuer à vivre sans lui ? Impossible, et absurde. Dans le livre qu’elle vient de publier L’odyssée du deuil, Axelle explique les différentes étapes émotionnelles du deuil et du retour vers la vie. Déni, colère, tristesse, dépression… Ces émotions se manifestent différemment, selon les moments, les saisons. Axelle se souvient avoir sonné parfois chez des proches pour aller pleurer sans être jugée… « Ou bien je m’enfermais dans la voiture, j’écoutais du violoncelle, et ainsi je retrouvais Léo. J’étais bien avec lui ». Le premier anniversaire de la mort de Léonard est particulièrement difficile à vivre alors qu’elle est au creux du creux de la vague, que les uns et les autres considèrent que le temps du deuil est révolu, et que la société la somme d’aller mieux… Cette impression du tunnel noir et du « ça ne finira jamais » est éprouvante. « L’Esprit saint m’a bien aidée… mais si j’avais eu quelques billes sur le deuil, cela m’aurait bien aidée » avoue-t-elle aussi. C’est pourquoi, aujourd’hui, elle anime des formations sur, entre autres, ces différentes étapes émotionnelles à traverser. « Je suis heureuse d’en parler, car parler du deuil, c’est parler de la vie », lance-t-elle avec un sourire ému. 

Et les enfants dans tout ça ? Sans le savoir, les enfants ont aussi commencé à faire le deuil de leur papa avant sa mort, par exemple, quand la lecture le soir n’était plus possible : « On comprend rien quand c’est Papa qui nous lit l’histoire », lançaient-ils avec un naturel déconcertant. Et puis, une fois Léonard parti, Axelle comprend que c’est à elle de faire vivre la mémoire du père de ses enfants. « J’ai vite réalisé qu’on avait besoin de parler de Léo, et que cela nous rendait heureux. Avec des phrases comme « Tu sais, papa aurait fait telle blague… » ou même en lui parlant directement… », témoigne-t-elle. D’ailleurs, pendant longtemps, les enfants du couple diront bonsoir à leur papa dans le couloir, tapissé de photos de Léonard avec chacun d’eux ! … Un poster qui a finalement disparu au dernier déménagement. « Et puis, nous avons beaucoup été au cimetière : j’aime beaucoup ce lieu, je ne le trouve pas triste, mais c’est un lieu qui peut faire venir les larmes. Et tant mieux ! », sourit encore la veuve.  

Axelle, elle, continue d’avancer « step by step » dans son chemin de deuil car la grâce continue de se donner dans l’aujourd’hui. Elle découvre l’écriture, qui lui permet de vivre des retrouvailles intenses avec Léonard, et de dire à ses enfants quel homme a été leur papa. Elle se surprend également à peindre et s’offre de partir une journée en Allemagne à la rencontre d’une artiste autrichienne qui, comme elle, aime la vie en couleurs. Alors, inspirée par Veronica Von Degenfeld, elle peint trois magnifiques tableaux… « Et surtout, dans cette grande traversée du deuil, le plus salutaire a été de me laisser aider, et aimer », lance-t-elle avec force.

Une prise de conscience qu’elle a fait du vivant de Léonard et qui leur a permis de lancer des appels à l’aide : « Car les gens ne savent pas, ne devinent pas, ou n’osent pas aller vers vous quand vous souffrez ». Et, après la mort de son mari, la jeune veuve continuera d’expérimenter la générosité des uns et des autres, notamment celle de ces deux grands-mères qui porteront encore des « petits plats » à la toute jeune veuve avec ses quatre petits… Enfin, Axelle s’agrippe à la main de la petite fille Espérance de Péguy qui lui donne force, joie et lumière. « Même si ça ne va pas mieux aujourd’hui, ça ira mieux. C’est sûr ». Elle s’appuie sur la longue expérience de retour à la vie des autres. Et, avec les yeux de la foi, elle peut dire avec assurance : « J’en suis sûre, je reverrai Léonard avec son corps glorieux ». 

Ultimement, Axelle se sait la bien-aimée de son Dieu, c’est la Source ultime de son bonheur, et cela change tout. Pour cela, il faut revenir en arrière. « Ce fameux été, juste avant ma rencontre avec Léo, je me suis sentie comme prise sous l’ombre de Dieu, expérimentant que jamais Il ne s’éloignerait de moi ». Et un peu plus tard, en 2011, alors que son mari est très malade, Axelle raconte : « J’étais avec une amie, place des Vosges à Paris, et tout à coup, je la regarde et je lui dis : « Je sais que je vais être veuve, que mon amoureux va mourir bientôt, et pourtant, je sais que je vais continuer à être heureuse » ». Une certitude intérieure bien mystérieuse concède-t-elle… et pourtant bien réelle. Axelle est faite pour être heureuse. Elle le clame haut et fort. Car Dieu nous a créés pour le bonheur, et non pour le malheur. 

Si je ne peux plus marcher, eh bien je courrai ! Si je ne peux plus parler, eh bien je chanterai !

« Aujourd’hui je donnerais tout pour vivre à nouveau avec Léo en bonne santé, mais je préfère largement la femme que je suis aujourd’hui ». Car le deuil, en débarrassant le cœur de ses scories, l’a fait accéder à une identité nouvelle. Axelle et ses enfants ont, chacun à leur manière, intégré l’héritage simple et fort de Léonard : « Si je ne peux plus marcher, eh bien je courrai ! Si je ne peux plus parler, eh bien je chanterai ! Si je guéris, eh bien on continue ! Si je ne guéris pas, eh bien on continue aussi ! » Et professionnellement, Axelle a choisi d’accompagner les aidants ou les personnes dont le deuil est difficile à faire. « J’aime tant aider les personnes à retrouver leur élan vital, à se libérer de leur passé pour avancer…  » Axelle n’a jamais été aussi reliée à la Vie, en Dieu. Normal avec un prénom comme le sien : Axelle, celle qui est axée en Dieu (El signifie Dieu en hébreu). 

Joseph Challier - publié le 11/12/23

Au début du siècle dernier, dans un petit village de campagne, le capitaine des gardes forestiers et le boucher tenaient régulièrement des joutes oratoires chez le commerçant. Alors qu’ils étaient en pleine activité, une vieille dame passe la porte de la boutique. Le boucher lui demande ce dont elle a besoin. Alors très simplement, la vieille dame répond qu’elle aimerait bien un petit peu de viande mais qu’elle n’a malheureusement pas d’argent pour le payer. Et de préciser :

– Je suis bien désolée de ne pas avoir d’argent, mais je vais aller entendre la messe pour vous !

Les deux compères se moquent alors de la bigote. Gentiment mais sûrement. Le boucher finit par dire :

– D’accord, ma bonne dame. Allez donc entendre la messe pour moi, puis revenez : je vous promets de vous donner autant que la valeur de la messe.

La brave croyante va entendre sa messe et prie bien pour son incroyant de boucher. Lorsqu’elle revient en magasin, elle se pose devant le comptoir, écrit sur un petit bout de papier ce texte : « J’ai entendu la messe pour toi. » Puis, elle tend le papier au boucher. Celui-ci place ce papier manuscrit sur un côté de la balance qui lui sert à peser les bouts de viande. D’un air goguenard, il prend un os et le pose de l’autre côté de la balance. Mais le papier est plus lourd ! Il serait alors un euphémisme de dire que boucher et capitaine soient étonnés… ils étaient l’étonnement. Commence alors une cérémonie des plus originales. Le boucher met un morceau de vraie viande. En vain : le petit papier ne pesant pas 20 grammes est plus lourd. Il tente un morceau de viande plus gros. Le papier père encore plus. Le boucher examine alors la balance. Mais rien n’apparaît anormal. Alors le boucher explose :

– Bon ! Ma bonne dame : que voulez-vous, bon sang ? Un gigot de mouton, peut-être ?

Sur ce, il place le-dit gigot sur la balance et s’étrangle : le papier est toujours plus lourd. Replaçant avec un morceau encore plus lourd, la balance, décidément, pèse encore et sans cesse, du côté du petit papier.

Acceptant sa défaite, le boucher fait une promesse à la vieille dame : il lui procurera de la viande chaque jour. Et surtout, il se convertit.

Quant au capitaine, ébranlé de cette scène, il se convertit également, devint un pratiquant quotidien de la messe… et vit deux de ses fils devenir prêtres.

D’après Pierre Lefèvre, Petites histoires, grandes vérités, tome 1, Pierre Téqui, 2006.

Joseph Challier - publié le 14/12/23

Paul et Jacques parlaient entre eux des personnes qui avaient compté dans leur vie. Celles qui avait eu la plus grande influence sur leur vie, leur caractère et leur destinée.

Paul dit :

– Je crois que c’est mon institutrice qui a vraiment enrichi ma vie. Je lui dois plus que ce je ne pourrai jamais lui dire.

Les deux amis s’en réjouissent, puis Jacques dit à Paul :

– Dis, lui as-tu déjà exprimé ta gratitude pour son influence, à ton institutrice ?
– Oh non je n’ai jamais pris le temps de lui écrire. J’ai toujours pensé qu’elle doit recevoir des tonnes de lettres, qu’est-ce que tu veux que la mienne lui fasse ?

Pourtant, quelque temps plus tard, Paul repense à cette conversation et décide alors d’écrire à son ancienne institutrice. Qu’importe ce qu’elle pense, il veut lui écrire ce qu’il lui dit.

Et encore quelque temps plus tard, il reçoit une lettre qui disait : « Je ne puis vous dire ce que votre lettre a signifié pour moi. J’ai plus de 80 ans et je vis seule. Je me sens comme la dernière d’un arbre en automne, je m’accroche à une fragile étincelle de vie. Comme vous le savez, j’ai enseigné pendant 50 ans, et votre lettre est la première et unique note d’appréciation que j’ai reçue à ce jour. Elle est arrivée un matin gros et froid, et elle m’a apporté davantage de réconfort et d’encouragement que rien d’autre dans toute ma vie. »

D’après Alfred Kuen, 366 histoires vraies, Excelsis, 2021.

Theresa Civantos Barber - Aline Iaschine - publié le 19/12/23

C’est l’histoire vraie de Charles Brown et de Franz Stigler, le premier pilote d’un bombardier américain et le second pilote allemand pendant la Seconde Guerre mondiale. Quelques jours avant Noël 1943, Charles Brown, jeune homme de 21 ans, effectuait sa première mission, et rien ne se passait comme prévu. Son avion volait seul au-dessus de l’Allemagne, les tirs ennemis avaient criblé son bombardier et l’avaient quasiment détruit. La moitié de son équipage était grièvement blessé et le soldat mitrailleur gisait mort sur le sol. 

Soudain, Charles Brown aperçut la seule chose susceptible d’aggraver encore la situation : un chasseur Messerchmitt allemand à un mètre de l’aile de son avion. La situation semblait désespérée et sans issue : Brown pensa que c’était la fin.

À un moment donné, les yeux des deux pilotes se sont croisés, puis le pilote allemand fit un signe de tête à Brown, et contre toute attente il se mit à voler sous l’avion américain pour que les artilleurs anti-aériens allemands, au sol, n’abattent pas le bombardier lent et sans défense. Le pilote allemand escorta le bombardier au-dessus de la mer du Nord, hors de la frontière allemande et loin du danger. Il jetta un dernier regard au pilote américain et retourna en Allemagne.

« Bonne chance, vous êtes entre les mains de Dieu », se dit Franz Stigler, le pilote allemand. Cet homme venait en réalité d’une famille antinazie et avait étudié pour devenir prêtre avant la guerre. Au début, il refusa de rejoindre l’armée et s’inscrit uniquement pour former d’autres pilotes. Cependant, après la mort de son frère August, également pilote pendant la guerre, Stigler accepta finalement d’aller au front, motivé par la colère et la vengeance.  

Il y a des choses pires que la mort, et l’une de ces choses est de perdre complètement son humanité.

Cependant, ce jour-là, quelque chose de plus profond surgit en lui. Lorsqu’il vit les yeux terrifiés du pilote américain et qu’il comprit qu’il ne pouvait pas se défendre, il sut qu’il n’abattrait pas son avion : « Pour moi c’était comme s’ils étaient dans un parachute. Je les ai vus et je n’ai pas pu les abattre », a-t-il expliqué plus tard à propos de cet événement. « Il y a des choses pires que la mort, et l’une de ces choses est de perdre complètement son humanité ».  

En touchant le chapelet qu’il gardait dans sa poche, Stigler élabora alors un autre plan, au détriment de ses propres intérêts. Stigler n’était pas n’importe quel pilote de chasse : c’était un pilote d’élite et il ne lui manquait plus qu’une victoire pour obtenir la Croix de Chevalier, la plus haute distinction allemande. De plus, dans l’Allemagne nazie, si quelqu’un l’avait dénoncé, il aurait été exécuté. C’est pourquoi il n’en parla à personne pendant de très nombreuses années.  

Après la guerre, les deux hommes ont quitté l’armée, se sont mariés et ont fondé une famille. Cependant, cet épisode survenu des années auparavant était resté gravé dans leur mémoire. Charles Brown continuait à en faire des cauchemars et, des décennies plus tard, il décida de chercher cet homme allemand qui lui avait sauvé la vie et celle des membres de son équipage.

Après de longues recherches dans les archives militaires, Brown mit une annonce dans un bulletin d’information allemand destiné aux anciens pilotes de la Luftwaffe, demandant si quelqu’un connaissait le pilote.

Le 18 janvier 1990, Charles Brown reçut finalement une lettre :  

Cher Charles, pendant toutes ces années, je me suis demandé ce qui était arrivé au B-17. Avait-il survécu ou non ?

50 ans après cet événement qui a changé leur vie, Franz Stigler et Charles Brown se sont rencontrés en Floride. 

Les deux hommes sont devenus des amis proches : ils se rendaient souvent visite, ils ont fait des voyages ensemble, des sorties à la pêche… Leurs épouses également sont devenues amies. Ils prenaient régulièrement des nouvelles et se parlaient plus d’une fois par semaine. Ils ont même raconté leur histoire dans des écoles et lors de réunions d’anciens combattants. 

Un jour, Charles Brown a voulu montrer à son ami l’étendue de sa gratitude et a organisé une réunion avec ses anciens membres d’équipage survivants, ainsi qu’avec leurs familles élargies, et a convié Stigler comme invité d’honneur. 

Leur profonde amitié a duré 18 ans, jusqu’à leur mort à quelques mois d’intervalle en 2008. Leur histoire s’est largement répandue aux États-Unis. Dans la bibliothèque de Charles Brown, une dédicace de Franz Stigler a été retrouvée dans un livre sur les avions de combat allemands. Il avait écrit :

En 1940, j’ai perdu mon frère unique alors qu’il combattait la nuit. Le 20 décembre, quatre jours avant Noël, j’ai eu la chance de sauver un B-17, un avion si gravement endommagé que c’était étonnant qu’il volât encore.

Le pilote, Charlie Brown, est devenu pour moi aussi précieux que l’était mon frère.

Merci Charlie.

Ton frère, 

Franz.

La Seconde Guerre mondiale a pris le frère de Stigler, mais elle lui a donné un autre frère, cinquante ans plus tard, d’une manière que personne n’aurait pu imaginer.